1935年初春，华北某处荒山野岭的临时军营。
陈远山睁开眼，头痛得像要裂开。他躺在一张破旧行军床上，身上盖着发黑的薄被。四周是灰黄色的帆布军帐，角落漏风，冷风夹着沙粒吹进来。空气中有一股霉味，还有一点淡淡的血腥气。他动了动手臂，感觉身体虚弱，像是大病一场。
他是现代人，三十岁，原本是个普通上班族，喜欢看军事历史书，研究抗战史。一次意外后，他醒了过来，发现自己成了另一个人——同名同姓的国军师长。这具身体的原主在阻击日军时受重伤昏迷，灵魂消散，他便占据了这具躯壳。
记忆混乱，像碎玻璃一样扎进脑子。他只记得几个词：战败、撤退、部队溃散、上级斥责、缺粮少弹。这些碎片拼不出完整画面，但他知道，这不是演习，不是梦境。这是1935年，真实的历史时间点。红军正在长征，日军已经进入华北，东北沦陷，北平告急。
他坐起身，动作缓慢。床边挂着一条旧皮带，桌上放着一把驳壳枪，枪身磨得发亮。墙角立着一顶沾满尘土的军帽。这些东西不属于他，但现在是他身份的证明。他低头看了看自己穿的军装，洗得发白，袖口和领子都有补丁。这不是精锐部队的打扮，是杂牌军。
他闭上眼，强迫自己冷静。前世读过的那些历史书浮现出来。他知道这个时代有多危险。中央军嫡系有飞机大炮，地方部队却连步枪都不够用。派系斗争严重，上面不给补给，下面人心涣散。而日本人已经在一步步蚕食国土。
他深吸一口气，睁开眼。帐外传来士兵话声，有人咳嗽，有韧声抱怨。没有口号，没有操练声，没人守纪律。这不像一支军队，更像一群逃难的人。
他想起刚才闪过的记忆片段。原主带兵打过一场仗，伤亡惨重，被迫撤退。上级没给支援，反而骂他们无能。部队一路走到这里，粮草耗尽，弹药见底，士兵饿着肚子，士气全无。有些人已经偷偷跑了。
他坐在床沿，双手撑着膝盖。现在他是师长，名义上的最高指挥官。可没人听他的。他连明饭从哪来都不知道。这种处境，换个人可能就放弃了。找个村子躲起来，装死，混到战争结束。
但这个念头刚冒出来，就被他压了下去。
他想起时候看的抗日电影，想起课本里写的英雄名字。杨靖宇、赵登禹、佟麟阁……那些人明明知道会死，还是站了出来。他们没有退路，也不找借口。而现在，他站在同样的土地上，穿着同样的军装，面对同样的敌人。
他不能当逃兵。
哪怕这支队伍烂到根子里，哪怕手里只有几杆破枪，他也得试一试。不是为了升官发财，不是为了谁的认可。是为了那些还在挨饿的士兵，是为了那些被烧杀的百姓，是为了这片正在流血的土地。
他慢慢站起来，走到桌前。桌上铺着一张地图，边缘卷起，墨迹模糊。他盯着“华北”两个字看了很久。日军从东北南下，下一步就是热河、察哈尔。这里迟早会打仗。
他必须搞清楚部队的情况。有多少人？还有多少枪？粮食够几？士兵有没有战斗力？这些都不能靠别人报告。他得亲眼去看。
明一早，他要去军营走一趟。以熟悉部队为由，看看每一个连队，每一口锅，每一个士兵的脸。只有掌握真实情况，才能做决定。
他伸手摸了摸腰间的驳壳枪。枪套上有个的五角星标记，不知道是谁刻的，也不知是什么意思。但这把枪是新的，保养得很好。明原主虽然落魄，还没放弃职责。
这点让他心里踏实了些。至少，这身份不是完全陌生的。
他坐回木凳，点燃油灯。火苗跳了一下，照亮了半张脸。灯光昏黄，映出他紧绷的下颌线。他没有笑，也没有叹气。只是静静地看着帐外的黑夜。
外面什么都看不见。但能听见风声，还有远处一声接一声的狗剑这地方偏僻，荒凉，连棵树都少见。可这就是他的起点。
他不需要奇迹，不需要外挂。他有的只是比这个时代多知道几十年的历史教训，和一颗不想再看到山河破碎的心。
只要他还站着，就得扛下去。
士兵可以迷茫，军官可以逃跑，但师长不能倒。
他握紧枪柄，指节微微发白。脑子里已经开始想明该怎么走，先去哪个营房，问什么问题，注意哪些细节。不能急，不能乱。第一步必须稳。
帐外的风还在刮。
他没动。
他知道，从今晚开始，他已经不是那个只会看书的军事爱好者了。
他是陈远山，国民革命军某杂牌师师长。
这支队伍或许没人看好，但他不会让它就这么散掉。
亮之后，他就要走出去，面对那些士兵，面对这个烂摊子。
他不一定能赢。
但他必须打。
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