门开了。
赵晓曼站在门口，手里抱着一叠教案，发梢微乱，像是走得很急。她抬眼看见罗令还坐在桌前，电脑屏幕亮着，光映在脸上，有些出神。
“我落了笔记。”她，声音轻，却把罗令拉回现实。
他点头，没起身，只是将手边的文件夹往里推了半寸，遮住那张画着玉镯纹样的纸。她走近几步，目光扫过桌面，停在那台老式台灯上。灯罩有些歪，她顺手扶正。
“还没睡？”她问。
“等一个人。”他。
她笑了下，“等我？”
“不是特意等，是没想到你会来。”
她把教案放进包里，转身要走，却被他叫住。
“晓曼，”他声音不高，“你信梦能连着过去吗？”
她回头，眉头微动，“你什么？”
他没直接答，而是打开电脑，调出一张图。是两组螺旋纹，一左一右，方向相反。
“这是我从梦里记下的，”他，“残玉上的纹，是逆的。而你画的玉镯纹，是顺的。”
她看着图，没话。
他又翻出《青山志略》的扫描页，指到那句“双珏通幽，心印共启”。她的目光落在“女执青环，男持断珏”几个字上，手指不自觉地抚上腕间的玉镯。
“你什么时候找到的？”
“昨晚。”
她沉默片刻，“你一直没告诉我这些。”
“怕你不信。”他合上电脑，“也怕你为难。那玉镯是你祖母留的，我不该拿它当证据。”
她低头看着手腕，玉镯贴肤温润，像一直就在那里。她没摘过，不是因为迷信，而是习惯了它的存在，像呼吸一样自然。
“你想让我做什么？”她问。
“让我看看玉镯的内圈刻痕。”他，“我想确认一件事。”
她犹豫了一下，还是解下玉镯，递过去。
他接过，动作很轻，像是怕碰坏什么。他从抽屉取出放大镜，对照自己笔记本上的三处标记，一处一处比对。三分钟后，他抬头。
“三处刻痕的位置，和残玉断口的纹路走向完全吻合。”他，“不是相似，是能拼上。”
她盯着他手里的玉镯，忽然觉得它变得陌生。
“你是，这两块玉，原本是一块？”
“我猜是。”他把玉镯轻轻放回她掌心，“但光靠图和字，服不了人。我想做个实验。”
“什么实验？”
“让两块玉靠近，看有没有反应。”
她皱眉，“你是……发光？发热？还是什么玄乎的事？”
“我不知道会怎样。”他坦然看着她，“但梦里的地脉、石坪、双人执玉的画面，太具体了。我不敢它是真的，但也不能当它不存在。”
她捏着玉镯，没立刻回应。
“我不是要你相信梦。”他补充，“我是想请你，和我一起验证。用你能接受的方式。”
她看着他，眼神里有疑虑，也有动摇。
“如果什么都没发生呢？”
“那就当一场失败的尝试。”他，“玉还是你的玉，梦还是我的梦。”
她终于点头，“那就试一次。”
他从抽屉取出一块青石镇纸，平放在桌中央。又把残玉拿出来，放在左侧。然后看着她。
她深吸一口气，将玉镯放在右侧。
两玉相距约十厘米。
空气静了一瞬。
灯忽然闪了一下。
赵晓曼猛地缩手，碰倒了桌角的茶杯，水洒在纸上，洇开一圈墨迹。
“怎么回事？”她声音微紧。
罗令盯着两块玉，没动，“再试一次。这次关灯。”
他起身拔掉台灯插头，屋里暗下来。他又从书架底层摸出一支蜡烛，点上。火光摇曳，映在玉面，泛出一层薄青。
两人重新坐下，他用指尖轻轻推动残玉，向玉镯靠近。
五厘米。
蜡烛火苗轻轻晃了下。
三厘米。
玉镯忽然发烫，赵晓曼“啊”了一声，本能想拿起来，却被罗令按住手腕。
“别动。”他低声。
就在这一瞬，两块玉同时亮起。
不是刺眼的光，而是幽青的微芒，像春夜山间的萤火，缓缓流动。光晕在桌面铺开，墙上浮现出旋转的螺旋影，一圈套着一圈，持续了大约七秒，然后慢慢淡去。
蜡烛恢复稳定。
两块玉恢复原状。
谁都没话。
赵晓曼低头看着自己的手，玉镯还热着，热度从皮肤渗进心里。
“你看到了？”罗令问。
她点头，“不是电路问题。”
“也不是心理作用。”
她把玉镯戴回手腕，动作比之前慢了许多。然后翻开自己的笔记本，翻到一页空白，写下“双珏通幽”四个字。
“我外婆过，”她声音低了些，“越地古祭，需双人共执信物，一引地气，一承光。她没是什么信物，但我记得她过，‘玉不分，脉不醒’。”
罗令看着她，“你以前没提过。”
“我以为是老人随口的。”她抬头，“可现在，我开始想，她是不是知道些什么。”
他把残玉收进贴身口袋，动作很稳。
“《青山志略》，祭于春分，地脉乃醒。”他，“文化节正好是那。”
她盯着他，“你是，我们……可能是被选中的？”
“我不知道有没有人选。”他，“但梦里的背影，一男一女，位置、姿态，和我们现在这样，很像。”
她没笑，也没反驳。
屋外风穿过窗缝，吹得蜡烛火苗斜了一瞬。光在她脸上晃了一下，像某种回应。
“如果这是真的，”她慢慢，“那它等的不只是时间。”
“还有人。”他接上。
她看着他，眼神变了。不再是同事，也不是朋友，而是一个共同面对未知的同行者。
“明，”她，“我去翻村里的老档。祠堂地窖里有一批未整理的文书，或许有线索。”
“我陪你。”
“不，”她摇头，“你去休息。今晚你已经用了梦的能力，不能再耗神。”
他想什么，却没出口。
她站起身，拿起包，走到门口，又停下。
“罗令，”她背对着他，“如果这真是传承，那它不该只靠一个人撑着。”
他没应声。
她开门出去，脚步声在走廊里渐远。
他坐回桌前，把两块玉并排放进一个木匣，盖上。又把《青山志略》放在匣子上。蜡烛快烧尽了，火光缩成一点，映在木匣边缘。
他没关窗。
夜风进来，吹动桌上那张符号对比图，纸页翻了一角，露出背面她留下的字迹：“明第一节下课后，我在校史室等你。”
他盯着那行字，很久。
然后伸手，将纸压平。
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